但他握着相机的手，却稳如磐石。

没有一丝颤抖。

在战地，连炮弹在身边爆炸都不能让记者的手发抖，更何况是这种程度的碰撞？

林墨的眼睛死死贴着取景器。

黄斑对焦，重合。

就在这一秒。

车模为了配合海哥的要求，勉强将领口往下扯了扯。

她的嘴角依然挂着僵硬的弧度，但眼神却不受控制地瞥向了海哥那台硕大的长焦镜头。

厌恶。

屈辱。

恶心。

像是一头被困在笼子里，任人观赏、亵玩，却无力反抗的猎物。

这种情绪，在聚光灯的照射下，被无限放大。

决定性瞬间。

“咔哒。”

清脆的机械快门声响起。

没有连拍的哒哒声，没有电子合成的模拟音。

只有齿轮咬合、幕帘开合的纯粹物理碰撞。

一张底片，曝光完成。

林墨缓缓站直身体，将徕卡从眼前移开。

他没有看屏幕——因为这台机器根本没有屏幕。

但他知道，自己拍到了什么。

那是一张足以撕裂所有虚伪繁华、直击灵魂的纪实照片。

“哟，拍完了？”

海哥从取景器后抬起头，斜着眼看向林墨。

他看到了林墨刚才那个滑稽的下蹲动作，也听到了那声单调的快门声。

“怎么着，大师？在夹缝里找到灵感了？”海哥阴阳怪气地嘲讽。

胖子揉了揉肩膀，跟着起哄：“海哥，人家这是在搞艺术创作。说不定拍到了我的胳肢窝，准备拿去参展呢！”