“别……别过来……”他用日语喊，栓柱听不懂。

但栓柱看得懂那个表情。

那个表情在说：我怕了。

栓柱笑了。

一个孩子气的、灿烂的笑容。

“刚才……”

他开口，带着浓重的河南口音：

“你们不是挺能吗？”

“你们不是压着俺们打吗？”

“你们不是想把刀刺进俺眼睛吗？”

他往前走一步。

那鬼子往后退一步。

背靠墙。

没路了。

栓柱举起砖头。

“这一下——”

他说：

“替俺班长砸的。”

砰！

砖头砸在那鬼子脸上。

“这一下——”

砰！

“替俺副班长砸的。”

“这一下——”

砰！

“替俺老枪叔砸的。”

“这一下——”

砰！

“替俺石柱子叔砸的。”

“这一下——”

砰！

“替俺老赵叔砸的。”

砰！

“替俺自己砸的。”

那鬼子已经站不住了，靠着墙往下滑。

“还有这一下——”

栓柱举起砖头，喘着粗气：

“是俺替所有中国人砸的！”

砰！！！

最后一砖。

那鬼子彻底滑下去。

颅骨塌陷，脑浆迸裂。

抽搐了两下。

不动了。

而此时此刻，砖石结构的二层小楼里，彻底安静了。

老枪靠在墙上，大口喘气。

手里那根削尖的木棍，还插在那个鬼子的肚子里。

他没拔。

没力气拔了。

石柱子和老赵趴在地上，互相靠着。

两个人的血混在一起，分不清是谁的。

但他们还活着。

栓柱蹲在墙角，捂着脸哭。

但哭着哭着，他又笑了。

又哭又笑。

像个傻子。

像个孩子。

李大山提着刀，走到他们面前。

一个一个看过去。

看老枪。

看石柱子。

看老赵。

看栓柱。

最后，他看向那道缺口。

一个很难看的、满是血污的、却无比灿烂的笑容。

“弟兄们。”

“都是。”

“好样的！！！”

所有人抬起头。

然后——

不知道是谁先笑的。

可能是老枪。

可能是石柱子。

可能是栓柱。

那笑声，很轻。

很虚弱。

像风中的残烛。

但它慢慢变大。

变成一片笑声。

他们笑着。

哭着。

活着。

守护着。