没有激昂的回应。只有一片金属摩擦的寒音，整齐、短促、决绝——

“锵——！”

“锵——！”

“锵——！”

他们站到自家连长身边，排成一道薄薄的、参差的线。

刺刀抬起，刀尖微颤，映着废墟里未熄的火光，亮起一排沉默的星点。

独眼连长将木质枪托抵在腰侧，刺刀尖稳稳地对准了那片嚎叫着涌来的黄色潮水。

“记住。”

“三营七连，一步不退！”

“多换一个，就他妈多赚一个。

而在三营七连的身后，是正在做手术的天使。

天使的动作，依然稳定。

稳定的像一台精密的机器。

手里的针尖刺入肺组织，穿过，拉出，打结。

每一个线结，都松紧适中——太紧会切割组织，太松止不住血。

裂口正被一针一线，严密缝合。

店铺角落。

那个怀里抱着六颗手榴弹的老兵，抬起了头。

他脸上的刀疤在昏暗的光线下，像一条蜈蚣在蠕动。

他听着外面的声音——脚步声、履带声、还有隐约的日语命令声。

他低下头，看了看怀里的手榴弹。

引线拧在一起，被他攥得死紧。

然后，他看向身边的战友。

一个年轻士兵，抱着那支枪管弯了的步枪。

另一个，握着那柄刀刃崩口的大刀。

还有一个，手里只抓着一块尖锐的碎砖——那砖是从墙上扒下来的，边缘磨得锋利，能当匕首用。

每个人的眼神，都一样。

平静，滚烫，视死如归。

老兵笑了。

那笑容很难看，因为脸上的刀疤让肌肉扭曲，但眼神是温柔的。

“弟兄们。”

他的声音嘶哑，但清晰：

“外面，又来了。”

“多少？”

“听动静……不少。”

沉默。

三秒钟。