一丝笑。

冷，却不张扬。

他抬手，轻抚剑柄。

玉质剑穗随风轻晃。

“杂役就是杂役。”

他淡淡开口，“爬不上来的。”

身旁弟子附和：“萧师兄说得是。那种人，也就配拿扫帚。”

萧云逸没接话。

只是望着远处杂役院方向，眼神轻蔑。

三年前那一夜，他亲手将江无尘推下神坛。

丹药风波，长老震怒，江无尘自辩无力，被贬为杂役。

他记得对方跪在刑堂前，浑身是血，却一声不吭。

他也记得，自己站在高处，看着那人被拖走，像拖一条死狗。

从此，玄天宗再无天才江无尘。

只有扫地的江无尘。

现在，连擂台都上不了。

他袖袍一甩，转身离去。

步伐从容，背影傲然。

风卷起衣角，像鹰展翅。

他知道，有些人，一旦跌下去，就永远别想翻身。

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西院墙根，落叶归堆。

江无尘扫完最后一片，把簸箕倒进木桶。

扫帚拄地，他站着没动。

风吹过耳侧，撩起一缕乱发。

他抬手，慢慢将发丝别回耳后。

动作很慢。

然后，他抬头，再次望向演武台方向。

目光平静。

却不再空。

他知道，有人得意。

有人愤懑。

有人以为一切已定。

可他还活着。

扫帚还在手里。

他低头，看了眼自己的手。

粗糙，有力，指节泛白。

他曾用这双手，扫平秘地傀儡。

也曾用这双手，封住石门机关。

现在，他要用这双手，撕开一道口子。

一道能让所有人看清的口子。

他转身，向自己屋子走去。

推门。

进屋。

关门。

屋里还是刚才的样子。

床铺整齐。

墙缝安静。

枕下断竹未动。

他走到床边，坐下。

没躺。

只是握着扫帚，放在腿上。

一手抚过竹柄。

从头，到尾。

最后停在断裂处。

他没说话。

也没叹气。

片刻后，他起身。

再次出门。

扫帚在肩。

步子不急。

他走向主道西侧庭院。

那里还有落叶。

等着他去扫。

他低头。

扫帚落下。

沙、沙、沙。

声音没变。

姿势没变。

连呼吸的节奏都没变。

可握着扫帚的手，指节比清晨更白了些。