夜风掠过后山。

江无尘踏进空地，脚步轻如落叶。他没点灯，也没引火，只将扫帚轻轻靠在石壁上。白天那枚刻意留下的脚印还在脑中——有人盯他，巡夜弟子走动的路线也变了。

他不能久留。

也不能失败。

深呼吸三次，他俯身拾起扫帚。竹柄粗糙，裂纹横斜，是杂役院最普通的货色。没有灵纹，没有铭刻，连木芯都干得发脆。可它是他的兵刃，从十六岁那年断剑之后，就再没换过。

灵气在体内游走。

微弱，滞涩，像枯井里挤出的最后一股水。炼气初期的修为，压得他每调动一丝灵气都要咬牙。旧伤虽愈，但境界未复，经脉狭窄如针孔，强行灌注只会反噬。

他不动了。

闭眼。

回想扫地的动作。

推——拉——挑——扫。

四式循环，日日重复。青石板上的沙砾，墙角堆起的枯叶，扫帚划过的弧度，全靠手腕细微调整。没有花哨，没有爆发，只有节奏。

他开始动。

扫帚前推，灵气随动作缓缓流向掌心。刚触到竹柄，便“嗤”地一声溃散。第二次，稍稳了些，扫帚尖端微微震颤。第三次，灵气凝了一瞬，又在转折时崩开。

汗水从额角滑下。

第七次。

他不再强压灵气，而是顺着扫术的节奏，让气息流动与动作同步。推时吸气，拉时呼气，挑时提劲，扫时释放。灵气不再是一股蛮力，而成了扫帚挥动时自然带出的一缕锋芒。

扫帚前端，泛起一点淡青。

极细，极短，像夜雾中闪过的一线光。

他没停。

第八次。

第九次。

灵气凝聚得更久了些。扫帚划破空气，那一抹青光竟延伸到半寸长，如刀刃初成。

第十次。

他猛然发力，扫帚横斩而出。

“嗡——”