月光斜照在断井边缘，碎石缝里渗出的寒气贴着地面爬行。江无尘仍坐在回廊残阶上，背靠断裂的木柱，膝盖前横着那把破扫帚。他右手掌心还沾着干涸的血迹，指节发僵，却没有动。

胸口的痛没散。

那道旧伤像一根烧红的铁钉，卡在心脉之间，每逢情绪起伏就往里钻。刚才那些嘲讽声还在耳边炸着，可他知道，现在不能怒，也不能压。一压，气血乱冲，经脉会裂得更快。

他缓缓吐出一口气。

鼻息拉长，与夜风同步。不再去管伤，也不再强行引气入体。三年了，每一次运功都以失败告终。灵气刚进丹田，就被那破碎的经络搅成乱流，反噬自身。试过太多次，结果只会咳血、昏厥、被王猛罚去挑三天粪水。

这次不一样。

他不求通脉，不求复原，只求“看见”。

闭眼。

耳中只有风掠过荒草的声音，细微得几乎听不见。他放空念头，让呼吸沉到腹部，一下，又一下。月华洒在脸上，凉而不刺，像是某种无形之物正缓缓流动。

起初什么都没有。

一片空寂。

但他没停。继续等。

像小时候在杂役房外蹲守老杂役带回剩饭那样，一动不动地等。

不知过了多久。

一丝异样浮现在感知中——不是声音，也不是触感，而是一种“走势”。仿佛空气中有看不见的丝线，在月光下盘旋缠绕，从树梢滑落，顺着屋檐滴向地面，又沿着石缝汇入泥土。

他心头一震。

睁眼。

眼前依旧漆黑废墟，可在他意识里，那些轨迹却清晰浮现：灵气不是静止的，也不是随意飘荡的。它们有方向，有节奏，甚至……有形状。

他屏住呼吸，重新闭眼。

这一次，他不再试图吸纳，而是单纯“看”。像看溪水如何绕石，看落叶如何随风。他发现，当风穿过倒塌的窗框时，灵气会在某个角度突然凝聚，形成一道微弱的束流；当露珠从叶尖坠下，砸在石板上的瞬间，周围气流震荡，竟引动了一圈环形波动。

这不像自然现象。

更像是……某种规则。

他想起幼年时，老杂役教他扫地。

那人总说：“风走一线，尘随势行。”

当时只当是俗话，劝他别偷懒，顺着风向扫才省力。如今想来，那句话里藏着东西。

他慢慢抬起手，指尖虚划一道弧线。

模仿刚才那股束流的走向。动作极轻，生怕惊扰了什么。就在指尖划过的刹那，他“感觉”到了——空气中有一缕极细的灵流，正沿着他预判的路线滑行，如同水流滑过掌心。

他没抓，也没引。

只是确认了它的存在。

心口忽然松了一下。

不是伤好了，而是脑子里某根绷紧的弦，悄然卸了力。

原来如此。

过去他一直强行动用灵觉去“抓”灵气，像伸手捞水，越用力，流失越快。可天地灵气本就不该被掌控，它自有路径，自有规律。你要做的，不是对抗，而是顺应。